Os 15 melhores poemas de Flores de Alvenaria, de Sérgio Vaz

Sérgio Vaz (1964) é poeta e escritor paulista, fundador da Cooperifa (Cooperativa Cultural da Periferia) e de projetos como saraus e diversos eventos culturais. Recebeu os prêmios Trip Transformadores, Orilaxé, Amigo do Livro e outros. Estão entre os livros publicados mais conhecidos: Colecionador de pedras (2007), Literatura Pão e Poesia (2011) e Flores de Alvenaria (2016) pela Global Editora. Flores de Alvenaria reúne textos, frases e poemas que retratam o cotidiano na periferia e também demonstram a voz das ruas.

“Variam formas e temas. Mudam a tessitura e o timbre. Pode ser poesia ou prosa. O homem e o poeta são o mesmo, um só. Romântico, mordaz, perplexo, inquieto”. (Apresentação de Chico César)

 

Confira os poemas selecionados:

Flores de Alvenaria
Dá-me tua mão, amor
a madrugada tem olhos que machucam
e as ruas estão cobertas de pequenas estrelas
anunciando que o passado sombrio
caminha contra a liberdade do futuro.

A neblina tem olhos que delatam
e noites sem pão nem flores
querem de novo sentar à nossa mesa
já tão farta de antigas dores.

Corpos negros sangram nas calçadas
e enquanto o asfalto trama o fim da paz,
o sangue dos famintos escorre surdo
no rap triste e nas filas dos hospitais.

No calendário os dias marcham com velhas botinas
é inverno em plena primavera, e o outono não tem fim
deixando marcas profundas em nossos corações
que sonharam ser orquídea com a mesma força do capim.

Não te larga de mim, amor
entre cegos e tiranos modernos,
entre rosas e espinhos
de mãos dadas tenho força pra caminhar.

O vento sopra os fantasmas para as praças
o ódio com gás é servido nas mesas dos bares
os lobos clamam a carne da desgraça,
e sorrir já não é permitido em nossos lares.

Chama teu amigo, amor
a irmã do teu irmão
a amiga do teu amigo
do prédios altos às flores de alvenaria
chama todo mundo
seja lá quem for.

Eles não sabem que de tanto sangrar
nessa pele dura de mãos calejadas
escorre vinho em nossas veias
e se servem na taça que a vida está por um triz.
Cantemos em nossa festa:
bora lutar,
bora ser feliz.

Uns esperando o mundo acabar. Outros, começar.
E eu sequer sei de mundo sou.

Estou de dieta:
Não engulo sapos nem bebo água de choro.

A felicidade
não faz mais do que a obrigação
em me manter alegre e satisfeito.
Ela tem dívidas comigo.

E a felicidade,
ainda que tardia,
deve ser conquistada.
E que ninguém mais
agradeça pelas migalhas do cotidiano.

Dizem que quando a gente morre,
vai todo mundo para o mesmo lugar…
Devia ser quando nasce.

Amei certo as pessoas erradas.
Amei errado as pessoas certas.
Nunca fui bom em amar e ser amado.
Amar parece coisa de profissional,
não para amadores como eu.

Meu coração é cheio de pássaros.
Por isso nunca me dei bem com gaiolas.

Um sol lindo lá fora, outro dentro do peito.
Sei não, acho que vou demorar pra anoitecer.

Ela tem estrelas no olhar,
Eu, um sol no coração.
A madrugada não entende nada.

Deus que me perdoe,
mas não quero ir para o céu.
Porque todas as pessoas
que transformam essa vida num inferno
dizem que também vão para lá.

Simplicidade
No princípio, quando era o verbo,
de tão pequeno me achava grande
uma enorme sombra diante de um sol pequeno.
Mas a grandeza das coisas pequenas
que são as estrelas na órbita da lua,
ensina que a vida cabe somente
na sua Via-Láctea.
Porém,
se no teu infinito
não cabe a escuridão alheia,
você brilha tão intenso
que o universo cabe todo
numa casca de noz.
E aí, de tão grande a simplicidade,
nasce em teu coração
um planeta melhor:
eu, tu, eles, nós, voz.

Na Fundação Casa…
– Quem gosta de poesia?
– Ninguém, senhor.

Aí recitei “Negro drama” dos Racionais.

– Senhor, isso é poesia?
– É.
– Então nóis gosta.

É isso. Todo mundo gosta de poesia.
Só não sabe que gosta.

Temporal
A mulher,
repleta de lama, chora.

O homem,
feito de barro,
desaba em lágrimas.

De aço mesmo,
só a vida
– essa lâmina cega
que corta
sempre do mesmo lado.

Antes que seja tarde
Se não fosse tão covarde, acho que o mundo seria um lugar melhor pra viver.
Não que o mundo dependa de uma só pessoa para ser bom, mas se o medo não fosse constante, eu ajudaria as milhares de pessoas que agem pelo planeta como centelhas tentando criar uma labareda que incendiasse de entusiasmo a humanidade.
Mas o que vejo refletido no espelho é um homem abatido diante das atrocidades que afetam as pessoas menos favorecidas.
Tivesse coragem não aceitaria as crianças passarem fome, frio e abandono nas calçadas, essas que parecem fantasmas e nos assustam nos semáforos com armas na mão, nos pedem esmolas amontoadas em escolas que não ensinam, e por mais que elas chorem, somos imunes a essas lágrimas.
Você acha que se realmente tivesse coragem aceitaria uma pessoa subjugar a outra apenas pela cor da sua pele? Do seu cabelo? Um poema é quase nada nisso tudo.
Sou um covarde diante da violência contra a mulher, da violência do homem contra o homem. Só no Brasil são 50 mil deles arrancados à bala do nosso pacífico país. O que dizer da violência contra os homossexuais e mendigos que são apedrejados nas calçadas das avenidas elegantes?
Tivesse mais fé na minha humanidade, de maneira alguma aceitaria que um Deus fosse melhor que o outro.
Sou tão covarde que nem religião tenho, e minhas mãos, que não rezam, já que estão abertas, poderiam ajudar a construir um templo onde coubessem todas elas, mas eu que não tenho fé nem em mim mesmo, sou incapaz de produzir esse milagre. De repartir o pão.
E porque os índios estão tão longe da minha aldeia e suas flechas não atingem meus olhos nem meu coração, não me importo que lhes tirem suas terras, sua alma, seus rios…
E, analfabeto de solidariedade, não sei ler sinais de fumaça, eles fazendo guerra eu fumando o cachimbo da paz. Se tivesse um nome indígena seria “cachorro medroso”.
Se fosse o tal ser humano forte que alardeio por aí, não concordaria em aceitar famílias inteiras sem onde morar, vagando em busca de terra, ou morando em barracos de madeiras indignas pendurados nos morros, ou na beira de córregos. Não nasci na favela, mas meu coração é de madeira, fraco.
A lei condena um homem comum que rouba outro homem comum e o enterra na masmorra moderna, mas nada faz contra aquele político corrupto que rouba milhares de pessoas apenas com uma caneta, ou duas, e que de quatro em quatro anos a gente aperta-lhes a mão, quando na verdade devíamos cuspir-lhes na cara.
E eu como um juiz sem martelo não faço nada além de condená-lo ao meu não voto. É pouco, já que sei onde eles se entocam.
A lei é cega, mas acho que lhe fizeram transplante de órgãos numa dessas votações secretas.
Assisto a falência da educação e o massacre contra os professores, e sei que muitas vezes o resultado do ensino de qualidade mínima é o presídio de segurança máxima.
Fico em silêncio quando a multidão desinformada pede redução da maioridade penal, porém, mal ela sabe que se não educarmos nossas crianças vão ter que prendê-las com 16 anos, depois 14, depois 12, até que não teremos mais crianças nas ruas.
E elas, as ruas, serão tão seguras que a gente vai sentir falta das crianças. Época em que os brinquedos serão visitados nos museus.
Estão cortando as árvores e aceito a cara-de-pau dos donos das serras elétricas e sei que o machado está em minhas mãos. Depois fico abraçando o lago poluído quando na verdade deveria estar mergulhado nele, assim como os peixes mortos.
Pago os meus impostos e sei que eles não fazem nada com eles, ainda assim faço propaganda da minha consciência tranquila. Desconfio que é essa tal “consciência tranquila” que está acabando com o universo.
Calado, assisto a falsa democracia deste país ilegal, sem alvará de funcionamento e sem licença pra ser pátria, e me emociono com o hino nacional cantado antes do jogo da seleção na Copa do Mundo.
Perdoe-me por apenas ser poeta, e ter apenas poemas como arma, ainda que ninguém me diga, sei que isso é muito pouco, quase nada.
O sangue que pulsa na veia tinha que estar nos olhos.
O mundo gosta das pessoas neutras, mas só respeita as que têm atitude.
Se não posso mudar o mundo, deveria mudar a mim mesmo.
Acho que é isso que vou fazer agora.
Antes que seja tarde.