João Cabral de Melo Neto é um dos mais relevantes e incríveis poetas brasileiros de todos os tempos. Nascido no Recife em 1920, tem sua poesia caracterizada pelo rigor estético e pela capacidade de transformar sensações e sentimentos em palavras. O livro “O artista inconfessável” é, como apontado no texto de orelha da belíssima edição da Alfaguara, “uma espécie de autobiografia poética” do autor. Dividido nas seções “Infância e juventude”, “Viagens”, “Sevilha, Espanha” e “Retrato do Artista” e com inúmeras fotos de João Cabral de Melo Neto quando criança e jovem, o livro reúne poemas que nos ajudam a conhecer (e sentir) as vivências do autor em sua terra natal e através de suas andanças pelo mundo.
O NotaTerapia selecionou 5 poemas belíssimos para conhecer um pouco mais sobre este grande nome da literatura brasileira, especialmente a partir do que ele escreveu sobre sua infância. Confira!
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Dúvidas apócrifas de Marianne Moore
Sempre evitei falar de mim,
falar-me. Quis falar de coisas.
Mas na seleção dessas coisas
não haverá um falar de mim?
Não haverá nesse pudor
de falar-me uma confissão,
uma indireta confissão,
pelo avesso, e sempre impudor?
A coisa de que se falar
até onde está pura ou impura?
Ou sempre se impõe, mesmo
impuramente, a quem dela se falar?
Como saber, se há tanta coisa
de que falar ou não falar?
E se o evitá-la, o não falar,
é forma de falar da coisa?
O Jardim de Minha Avó
Qualquer chácara então podia
com a necessária vacaria;
possuir um riacho privado
como se possui um cavalo;
manter rouças de bananeiras
nas suas vertentes mais feias
(como as cidades, que os bordéis
plantam nas zonas de viés);
ter um jardim, com jardineiro,
para os estranhos e estrangeiros
que alguma vez aparecessem
a comparar com os que tivessem.
E ainda podia no quintal
dar-se a um jardim mais pessoal
como o de minha avó da Jaqueira,
oculto de quem sai ou chega.
Jardins que as visitas não viam,
que poucos viam, da família,
mas que tratava com a pureza
de quem faz diário para a gaveta.
Menino de engenho
A cana cortada é uma foice.
Cortada num ângulo agudo,
ganha o gume afiado da foice
que a corta em foice, um dar-se mútuo.
Menino, o gume de uma cana
cortou-me ao quase de cegar-me,
e uma cicatriz, que não guardo,
soube dentro de mim guardar-se.
A cicatriz não tenho mais;
o inoculado, tenho ainda;
nunca soube é se o inoculado
(então) é vírus ou vacina.
Descoberta da literatura
No dia-a-dia do engenho,
toda a semana, durante,
cochichavam-me em segredo:
saiu um novo romance.
E da feira do domingo
me traziam conspirantes
para que os lesse e explicasse
um romance de barbante.
Sentados na roda morta
de um carro de boi, sem jante,
ouviam o folheto guenzo,
a seu leitor semelhante,
com as peripécias de espanto
preditas pelos feirantes.
Embora as coisas contadas
e todo o mirabolante
em nada ou pouco variassem
nos crimes, no amor, nos lances,
e soassem como sabidas
de outros folhetos migrantes,
a tensão era tão densa,
subia tão alarmante,
que o leitor que lia aquilo
como puro alto-falante,
e, sem querer, imantara
todos ali, circunstantes,
receava que confundissem
o de perto com o distante,
o ali com o espaço mágico,
seu franzino com o gigante,
e que o acabassem tomando
pelo autor imaginante
ou tivesse que afrontar
as brabezas do brigante.
(E acabaria, não fossem
contar tudo à Casa-grande:
na moita morta do engenho,
um filho-engenho, perante
cassacos do eito e de tudo,
se estava dando ao desplante
de ler letra analfabeta
de curumba, no caçanje
próprio dos cegos de feira,
muitas vezes meliantes.)
Prosas da Maré Jaqueira [8]
Maré do Capibaribe
na Jaqueira, onde menino,
cresci vendo-te arrastar
o passo doente e bovino.
Rio com quem convivi
sem saber que tal convívio,
quase uma droga, me dava
o mais ambíguo dos vícios:
dos quando no cais em ruína
seguia teu passar denso,
veio-me o vício de ouvir
e sentir passar-me o tempo.